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| 編輯推薦： |
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在《父亲的眼泪》中，约翰·厄普代克以告别的姿态，沉思往事，少时懵懂，中年通奸，老无所依。观察、回忆和想象力的这些闪闪发光的碎片，映射出从大萧条到后“九、一一”的美国式经历。
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| 內容簡介： |
《父亲的眼泪》是约翰·厄普代克去年当年出版的小说集，也是他自2000年以来创造的短篇小说合集。在
这部作品中，约翰·厄普代克重访了他文学世界中的人物、地点和主题——郊区、城市和小镇的美国人，纠缠于忠诚和通奸之间。对于老人而言，过往才是最重要的。而本书正是对他们清晰的描绘。这是一部非常重要的集子，永远都不会被遗忘。
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| 關於作者： |
约翰·厄普代克（John
Updike，1932-2009），美国当代公认的文学大师。毕业于哈佛大学，曾供职《纽约客》杂志。一生写过大量体裁多样的作品，包括长篇小说“兔子四部曲”、短篇小说集、诗集和评论集，共计60余部著作。厄普代克两次获得普利策奖、美国图书奖和欧·亨利小说奖，以及其他十余种重要文学奖项，两次登上《时代》杂志封面。“性、宗教、美国、死亡”是厄普代克擅长的创作主题，“美国小镇、中产阶级”是他偏爱的文学世界。厄普代克的文风，对许多作家产生巨大影响，菲利普·罗斯称他是“我们时代最伟大的文学家”。
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| 目錄：
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摩洛哥
个人古迹
自由
与埃利扎纳漫步
守护人
诸神的笑声
多种宗教体验
第二次婚姻的西班牙前奏
娇妻
宇宙的加速膨胀
德语课
返乡路
父亲的眼泪
童年即景
幻影
蓝光
停电
杯满盈
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| 內容試閱：
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摩洛哥
滨海路高低起伏平缓有致，与美国的公路相比，空旷得可怕。其他车辆气势汹汹地冲过来，快如子弹，骑跨在路的中央。路边，阳光所及之处，穿着五颜六色柏柏尔人服装的小姑娘们伸出一束束鲜花——紫罗兰？罂粟？——我们害怕，不敢停下也不敢接受。我们怕什么？陷阱。抢劫。怕钱给少了或给太多。法语不太懂，阿拉伯语或柏柏尔语全不会。“别停车，爸爸，别！”孩子们叫道。真的，当我们在集市上停下时，好奇的人从各处冒出来，聚集在我们租来的雷诺汽车旁，盯着车里，发出一些莫名其妙的邀请。
一九六九年，我们是生活在英国的美国人，四月间我们来到摩洛哥，天真地以为来这儿绝对跟每年此时东部美国人奔向加勒比海岸的阳光一样。
雷斯廷加荒凉多风，一家跟我们一样对它的当季气候一无所知的英国旅行社把我们送到了这里。旅店呈半圆形，是积极进取、注重旅游业发展的国王刚刚下令兴建的。入夜，七弯八绕的走道门砰砰合上，一位身着带帽兜斗篷的孤独保安守卫着空荡荡的房间以及旅游旺季之前就来的这家奇怪的美国人。白天，海浪太大不适合游泳，地中海不是葡萄酒那般醇厚的深红，而是墨黑得如同石油。沿着海滩漫步，我们双脚会沾上焦油块。躺在海滩上，风把沙子吹进耳里。远处，粉红色的水泥公寓楼慢慢建起来，看得出，不出一个月，这些空旷的广场、木栅栏围住的拱廊里就会挤满各处涌来的游客。但是现在，这儿只有狂风、有气无力的太阳，以及不远处孤单、懒散、沉默的——阿拉伯人。或许，他们是柏柏尔人？不管怎样，是披着袍子的黑皮肤，他们吓着了我们的小宝贝吉纳维芙。现在的她穿着镶着亮片的迪斯科舞服，那么高那么可爱，可那时只有八岁，胖乎乎的，想来真是不可思议。当时卡莱布十岁，马克十二，朱迪斯正是含苞待放的十四岁。
“真可惜，”我对雷斯廷加旅馆经理说，这是个穿着蓝色毛衣的年轻人，四处走着关上被风吹开的门，“风太大，无法去海水浴。”
“风太大。”他笑着表示同意，仿佛让我们安心，我们并没有看上去的那么蠢。
“孩子们真倒霉，我太太也是。风太大，没法出门。这间旅店，在夏天真漂亮。”我本该用虚拟语气和未来时的，而且不该试图解释。
对我们的离开，经理送上了淡淡的祝福，但却用一连串的财经法语解释，为什么他无法把我们在伦敦预付的钱退还给我们。结果我只剩下极少量现金、一张赫兹信用卡、四个孩子、妻子以及还要将我们困在摩洛哥十来天的机票。
我们坐公共汽车去丹吉尔。中午时分站在空旷的公路边上，六个漂泊的美国人，矮矮胖胖、脆弱不堪，穿着英国羊毛服装，行李箱里塞满了在白百合买的欧洲大陆户外装、企鹅出版社的旅行读物。太阳烤晒着我们，还有大风。路向两端延伸出去，融化在远处的粉红色流云之中。“我简直不敢相信，”妻子说，“我想哭。”
“别吓着孩子们。”我说。“我们能怎么办？”我问，“没有出租车，没有钱。”
“一定有别的办法。”她说。不知怎么，记忆中那时的她戴着一顶海军蓝贝雷帽，样子真的不敢恭维。
“我害怕。”吉纳维芙宣布道，紧紧抓着她的背包，她穿着厚厚的灰色外套，看起来热得难受，满脸通红。
“小宝贝。”她的姐姐不屑地说。她不管走到哪里，都能引起当地男人的注目，因此觉得自己相当有力量。
“汽车会来的。”当爸爸的保证道，目光越过他们的头顶，望向公路尽头，公路消失在应国王之命、缓慢修建的粉红色建筑群中。
一个身着肮脏土耳其长袍的瘦黑男子突然现身，用拖得很长的鼻音和我们说话。他摊开手掌，仿佛要让人看手相。
“爸，这人在跟你说话。”马克很难为情地说，当时他还那么稚嫩，现在已是计算机专业的毕业生。
“我知道他在跟我说话。”我无可奈何地告诉他。
“他说什么，爸？”吉纳维芙问。
“他在问这里是不是汽车站。”我撒谎道。
那个人，还在说着，更靠近了些，口气中有一股浓厚的穆斯林味道——当地辣椒的味道、牙齿腐烂的气味、还有虔诚斋戒后口腔发出的焦干的味道。他说得越来越快，越来越急迫，但是他充血的眼里的光芒却慢慢淡了下去。
“让他走开。”这个建议来自卡莱布，我们沉默、淡定、理智的孩子，现在他是大学动物学专业三年级学生。
“我想他会的。”其实我也没把握，但他冲我们这群没有反应的白痴摇摇瘦骨嶙峋的头，真的走了。我们这个小家庭聚拢在一起，松了口气。沙子吹进我们的鞋子里，那座我们刚刚离开的旅店、在这片陌生土地上我们唯一的家，它那些半圆形大厅在我们身后咆哮着，像某种低沉、笨拙的乐器。
巴士！去丹吉尔的巴士！我们挥着手——我们拼命挥着手——巴士将信将疑地停下了。车顶上绑着枯萎了的绿草、装着鸡的鸡笼以及一卷卷地毯。车里都是摩洛哥人：灰尘满面、弓着腰、耐心的陌生人，头上戴着、脚上穿着针织小饰物，身子裹在长袍里，女人们全身素黑，有的还蒙着脸，看到涌上来这样一群满脸通红、孩子气的美国人，所有人的眼睛都变得闪烁，全往上翻，既警惕又惊异。
司机迟疑地收了车费，几个迪拉姆。他留着纳赛尔式的小胡须，下巴也很像纳赛尔。巴士最后面还有点位置。当我们吃力地把笨重的行李箱搬到走道上时，车子摇晃着开动了。我真害怕我们无辜的庞大体积会将这辆脆弱的车以及刚好达到微妙平衡的货物散架。车厢深处，那股当地气味，像是绳索在燃烧的味道，更浓烈了。P1-4
……
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